Muerte

Algún día morir, sí, tierna muerte

 te esperan todos mis músculos que corrieron sin encontrar la meta;

Una llegada era otra salida, un desamor otra espera más larga hacia sueños incomprensibles

Te espera mi sangre que subía de temperatura al tocarlo y escalofríos al verlo partir

Alguna ingratitud te entregaré, no las poseo todas pero suficientes para este insomnio

Qué vas a hacer con esta nómada,

 ¿Serás mi consuelo?

-myrcrisher

Invictus

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll.
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

William Ernest Henley

Diario de una tiranía II

Amanece la realidad y hay que ocultarla; en una banca, un café o en la inmensidad de su recuerdo. El segundo respiró será el que me traiga de regreso. Aquí,  el diálogo con el poeta. Le pido levante estas letras que hacen  alfombra el camino; busco así que las letras suban y llenen el ambiente de otro aroma, que agiten los árboles para que caigan de ellos  miradas dolorosas, perdidas. No pasa nada. Espero hasta que el aire haga subir la nostalgia, la necesaria para darle cierta dignidad a este tedio.

Me alejo de conversaciones, me refugio en el sabor del escritor, aunque poco sé de sus pasiones, pues las mías son de otras costumbres, menos heroicas. Un sueño interrumpe y me quedo dormida. ¿Cuánto tiempo? ¿ya son las dos? Las gradas, árboles, un sol amigable, el silencio me escolta hasta la oficina, camino acompañada de todas las decisiones que me han llevado a esta calle y a este suspiro.

Algo propio del espíritu nómada, el camino. Veo una procesión de ensayos, óperas, la majestuosidad de la soprano cantando, olvidando las congojas del día común se encuentra con lo extraordinario. Se levanta otro aire, un electroshock al pecho, después serán las guitarras, la pantalla, el final de la noche.

Instantánea del siglo XX

Luna Park, instantánea del siglo XX. De Luis Cardoza y Aragón

A Francis de Miomandre

En un Luna Park
El creador filma la Vida,
Y sobre ese panorama,
Están tendidos todos nuestros nervios:
Estrépito sin descanso,
Hombres y mujeres en las fábricas
Al lado del músculo obediente
Fiel
Y sonoro de la máquina,
Fauna del HOMBRE.
Ferrocarriles, aeroplanos, barcos,
Vías subterráneas,
Arterias de la vida del mundo
En donde somos:
Glóbulos blancos,
Glóbulos rojos,
Bacterias…

Vida febril,
Mecánica,
Asperamente práctica;
Agonía de los últimos románticos
-Siempre habrá los últimos-
Belleza del espasmo.
Vértigos de montañas rusas.
Las horas muertas no tienen minutos.
Epilepsias del jazz band.
Emoción.
Un alta marea,
La energía del mundo.
De fiebre brillan los ojos de las mujeres.

Los corazones golpean los pechos de los machos.
Y hay un grito que se angustia
En la garganta de todos:
¡Vivir! ¡vivir! ¡vivir!

Siglo neurasténico.
Todos somos un poco enfermos:
El hombre: un convaleciente,
Un convaleciente de la vida.

Espiritualidad de la materia:
Parecen nuestros cuerpos
Proyección de nuestras sombras.
Asomada el alma
Al espectáculo del mundo,
Ha sentido en su fiebre mi fiebre,
Y he oído el profundo
Latido de su corazón,
Como si fuese a estallar.

El prisma intelectual del siglo XX
Ya no más descompone
En los siente colores,
La luz de la moderna
Espiritualidad.

Intermitencia de lágrimas y risas.
Tragedia.
Sainete.
Farsa.
¡Aún no está seguro
De su papel,
El mundo!
A veces llora
por reír;
A veces ríe
Por llorar.
Luna Park.

Velocidad.
Visiones del África Ecuatorial
Con la aurora boreal.
En la mañana de hoy
Estaba en Shangai.

Ayer dormí en New York
¿Cenaré en París?
Babélica conflagración
De lenguas y de razas.

Tierra, Arca de Noé constante,
Esponja empapada de sangre y de sudor de hombres;
Bosques de chimeneas fumando,
Cirios de colosos
Que se acaban de apagar;
Ciudades que no duermen,
Ennegrecidas de carbón de piedra
Y olorosas a petróleo,
Sangre de la Tierra;
Nerviosidad de clepsidras,
Pavor del minuto
Muerto sin vivirlo.
¡Pavor, pavor, pavor!
¡Alegría del minuto deleitado,
Tal un gajo del fruto de la vida!

Reality and Fantasy

"You know, that people are faced in life with chosing between reality and fantasy. And it’s very pleasant to choose fantasy, but that way lies madness. And you’re forced finally to choose reality, and reality always disappoints, always hurts you."

Woody Allen: A Documentary