1, 2, 3, 4

Hoy vi la foto del chavo con los anteojos proyectando al camarógrafo que tomó la avenida, ésa la que canta una melodía con claves de humanos, cada color es un compás, el acorde una composición. La dama cuidada por el esposo que le tomaba el brazo, como la hacían las gentes de antes, pasaban un edificio que combinaba con la gorra amarilla de la abuelita, cerca del Edificio Engel. Yo veía del otro lado de la calle justo cuando un guardia de seguridad me rebasó caminando con rapidez, sosteniendo la pistola, persiguiendo al hombre de playera aqua que iba adelante, se quedaron en la tienda, no supe más porque al voltear vi al niño de 4 años de playera aqua sostenido la mano de su papá con tanta naturalidad como el extranjero que veía si no había carro para cruzar la calle y semáforo en verde, en rojo, el amarillo de la abuelita. Llegué a la armatoste de poder, camioneta, piloto, brocha joven de 12 años con mirada de acento, el acento de una vida fría. Otros jóvenes de edad parecida, delgados, relajados, playeras de colores:

-          - Ala mirá qué ácida la gente acá, te vas o te quedás

El piloto como gallo de pelea no deja a la otra camioneta estacionarse, es una lucha de pasajes,  el brocha le muestra el dedo en señal no amistosa, un señor con una bolsa grande se sienta a la par de una señora que le mira con desdén mientras un bebé juega con su mamá y ríe, casi al llegar a la casa veo a una niña tocando el arpa frente a una venta de agua pura, en otra esquina el señor vende flores, la señora no se baja del carro,  bajó su vidrió polarizado y escogió las flores rojas. Un señor con su hijo vendiendo pescado, otro piña, un hermoso amarillo como el de la abuelita. Dos árboles verdes y un señor se me queda viendo mientras yo me hago la loca, creo que él también en secreto componía mi historia de color anaranjado.