¿casa?

¿Qué hace una casa ser casa? ¿son las paredes, la cocina, la refri, el techo?
¿cuándo se vuelve "mi"? ¿Es convertir la librera en alacena, jugar, cocinar; Es que el sol sin invitarlo aparezca sin filtro ni cortina con su visita de las 10 de la mañana y salude exagerando de alegría cubriendo toda la sala con luz tostado; El bean bag aqua, los libros y gatos de cerámica?

Camino descalza, admirando los cuadros que pintaron los amigos o el toque ecológico que despierta estas emociones.

No sé si alguna vez me interesó tanto verme en una casa como hoy, contemplar la luna desde la ventana y sentir que sonríe hacia el árbol pintado que conduce al castillo al que Ma. Renée dará sentido (el que quiera).

Désirée ‏@condoblee  

El minimalismo es una auto desconfiguración. Una forma de vivir consciente con la realidad y, sobre todo, con el medio ambiente.

Renes

Los juegos cotidianos que llenaron nuestra historia. Aquellos túmulos que para los carros la incomodidad para peatones inquietos como nosotros, eran la irreverencia a las tumbas, un lugar para jugar como niños a ver quién se caía primero.

Un parqueo era un estadio de beisball y las librerías itinerantes del Parque Central, un lugar para encontrar tesoros.

Fascinada por sus historias psicodélicas, de tigres fosforescentes en un campamento lejano en Tikal o negociaciones creativas para no ser linchado. René siempre sacaba de su memoria, una aventura qué compartir.

Ese fuego de vida que nos acompaña. Ahora somos Renées danzando desnudas jugando a ser ninfas; amando, cantando y bailando.

Siempre que haya globos, podremos volar.

Farewell

Éramos el caso de los globos perdidos que algún niño tonto soltó

duraríamos lo que el aire al globo al hilo al beso que hoy murió

en luto silencioso el universo vistió una sonrisa de minifalda negra 

que escondía en sus ojos una lágrima color fracaso que cayó en la niebla

¿Quién conociéndola se acuesta con la nostalgia? ¿Qué zapato amarra en la punta del árbol para no culpar la ausencia de la estrella?

En las manos ocupadas se construyen sueños con origami y al soltarlos otros los sueñan en un best seller, en el premio nobel o en tu corazón.

It is late my dear, I can’t stay long enough to make you laugh. My Yellowstone National Park, don’t tell them our secret, don’t tell them we stomped.

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Myrcrisher

Es solo sexo

Mis piernas lo abrazan, mi pecho, el suyo, su olor y respiración conectan con mis hormonas. Estar tan cerca de él hasta que mis manos acariciando su piel empiezan a tocar también a sus fantasmas; las otras que sueña, que piensa, que atemporalmente forman parte de este rito. Tienes derecho a disfrutar, me digo, concéntrate Cris. Empiezo con un beso, porque ahí mis labios sienten fiesta, cosquillas, destellos de algo que no necesita nombrarse. Es un baile que acelera el corazón; no importa si es amor, querer o simple deseo, se acelera por igual. Pero ya en la desnudez, la presencia de mi mente es tan fuerte. No sé si por querer ayudar lo entorpece. Riega recuerdos y pensamientos por la cama, busca una banca donde descansar, mira al horizonte, espera al cuerpo que sigue bailando sin canción.

Hoy no quiero morir

Confieso que la idea ha sido más dulce que amarga. Apagar la luz y dejar que todos los demonios y santos fluyan en el drenaje de la mortalidad; Ahí la insensatez, lo no cumplido, la goma, el dolor; la alegría, la felicidad de a veces, lo aprendido. Las personas que se extrañan porque no pueden, porque no quieren, porque no están. La vergüenza. Los pocos logros, los muchos sueños. La apatía, el sueño, el hambre, el sexo...el beso. La agonía de un te amo que teme perder. La risa limpia y cotidiana de un buenos días. Ese respirar ingenuo porque es. Hasta que en el sueño más profundo se teje un obituario que nadie leerá.

Pero ayer en la madrugada,no encontraba al calor, ni a la luz, ni a las personas que dormían. Ausente también la percepción y el tiempo. No habían escaleras que bajar o subir, no habían personas en qué pensar, objetos que desear, libros en donde perderse o ganas de hacer el amor.

Y un miedo intenso, horrible, triste, llegó a mi cama dejándome abatida.
La lluvia entonces junto con la soledad, me alejaron de mi realidad cantándome su canción.

Agosto

Respiro
en algunos lugares colores
y en otros apenas hay aire

Recordando a Meursault

​

Te quieros absurdos que son sexo sin intimidad

Las manos que se entrelazaron sin llamas eternas

escribían una ecuación en la pierna

que ignoraba su intensidad​

Pensé en las noches desnudas que me habitó

en los poemas, las risas, el romance, la pasión

Él también era un Meursault de corazón​

que viendo las estrellas ​nunca me ​amó

Se burlan los fantasmas de mis encantos

​Dicen que tengo ojos de amor​

​el presente aleja a los espantos

y mi cuerpo nunca ve el reloj​

​Tal vez, l​a extranjera, soy yo.

@myrcrixer