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lunes, 3 de enero de 2022

Propósito: Despedirse

 Despedirse 

Sigue ahí sin inmutarse,

la figura, su presencia. 

Quiero decir adiós, lo juro.

Intento mover mi mano así, 

para que el corazón entienda.

Me acompañan las heridas;

creen que escuchan su voz regresar.

Pero es solo una nota de voz.

                                                En loop infinito...


Quiero decir sí, que adiós 

adiós a su historia a sus certezas en oferta,

a la salsa inglesa que compramos en el Súper;

riéndonos, camino a San Antonio Palopó.


En este mundo donde nadie quiere amar

Yo debo despedirme de sus helechos,

De los volcanes, de la maldita contradicción

de sus besos.


Conservo la fotografía para que seas eterno

teniéndote sin tenerte.

miércoles, 5 de diciembre de 2018

El Destierro


Por: Cristina Hernández


Una bandera escojiste como destino;
desterrándome de tu tierra fértil, frondosa llena de helechos.
Hoy secos los huesos y adoloridos los caminos sin camino.
Vivo entre la pregunta de la ausencia, la suerte y el cementerio.

Llevo en la boca la sed de la angustia, sin golpes ni sangre.
Solo una tristeza que crece en las ampollas de tu ausencia.
Mis pasos son orquídeas llenas de huida,
y el público se oculta para no verme llorar.

Las agujas del reloj arden en mis manos, lastiman cada hora,
solo con el tiempo apreciaré mis ruinas sin amargura.
Pintaré un grafiti en la pared que nos separa.
Viviré sin martirios o ideas de espera. Oh esperanza,
llena este cuerpo vacío que odia los atardeceres,
los árboles navideños, 
la entrada negada.

Sí, escojiste tu camino, te llevaste los colores que me quedaban.
Dejaste en mí tu eterno invierno, y me congelo en un triste gris.
Yo que amé como me enseñaron,
Que di lo más dulce de mi casa,
Que adorné tu piel con poesía.
y mi fuego siempre te albergó.

Hoy soy destierro y pasado
Soy adiós y para siempre.

viernes, 16 de noviembre de 2018

Los días están contados

Regresar al inicio
Dejar que la lluvia borre la huella 
Alargar el último recuerdo.
El último beso, la última confidencia.
La última acción-amor

lunes, 15 de octubre de 2018

Bellota

El paisaje que observas, cada día. Con su propia luz. La majestuosa nostalgia que emite cuando llega la noche.

Llueve el sonido al contemplarlas. De aves, de oleaje, de vida. La nada en su distancia al caos de las cosas. 

En terreno fértil vierto tus palabras que recorren como el silencio recorre las horas hasta encontrarte.

El camino hasta encontrar la bellota.

La que nadie vio caerse pero que recuperó su dignidad de bellota entera.

Cada día hasta llegar al abrazo, el beso de lo posible.
La palabra hecha piel, como semillas abonando la plenitud.
El tiempo preciso de cada espiral, ciclo, humor. 
Si el sol salió  a tu encuentro o al mío. Si llovió o si hace frío.

El nudo de la distancia que atamos y desatamos al compas de los días 
que aguardan nuestros deseos....Vigilantes, cautelosos, espinosos, revueltos, pacientes, sabrosos, suaves, cultos, amenos...

Como los minutos, las horas, los días que pasan esperando hasta encontrarnos en el paisaje o la bellota de lo perfecto.

lunes, 24 de septiembre de 2018

Broken

No hay días fáciles en esta selva.
Respiro abismo y no cambia mi piel.
Quiero concentrarme, encontrar un poema
algo que me salve de esta desolación.


"el amor todo lo puede, todo lo espera, todo lo sufre y lo supera"




martes, 18 de septiembre de 2018

Historia de un Nawal


Me pareció que aquella experiencia debía nombrarse de diferentes maneras. Que tendrían que existir todas las voces, con sus vocales y consonantes, resonando con la libertad de los pájaros a las seis de la tarde. Que tendría que fugarse la cordura para no enmudecer toda esta ternura, no espantarse más por el triste caminar de los humanos que ya no buscan más entrelazar sus manos, ni sentir la bondad del muelle, ni bajar el sendero con la alegría del sol, las tiendas y el café artesanal con champurrada.

No observé ni dejé rastros para regresar. Vivía con la carne contenta, amada. Hacía un tejido con sus palabras bordando la historia de su familia como el huipil que lleva la historia de los nawales.  La historia de los jaguares. Quise escribir sobre el lugar, del respeto al saludar, de cómo invadimos su espacio y agradecemos con un gesto el permitirnos estar ahí.

El paisaje de nuestros cuerpos acostados, con olor a madera y sonidos de lago; cuenta así la historia:

Él dormido en la hamaca se despertó llegando a su encuentro; sigiloso, llevaba el mecer de los vientos, abrazó su espalda en un ir y venir.
En la penumbra de la madrugada los cuerpos hicieron un pacto. Encontraron un baile para quedarse.
Se poseían con la mirada, se reconocían en la piel. Él atrayéndola para sí, ella sonriendo satisfecha, como solo se puede sonreír cuando se encuentra en la más fina y profunda experiencia de amor y deseo.

Se inclinó hacia su cuello, lo besó y el fuego se hizo lengua. Se apretó a su cuerpo. No acababan las formas de nombrarse cuando ya  hacían fiesta las sensaciones, como colores festejando, sabores repartidos.

Él le regresa la ofrenda perdida, devuelta su ternura.
Ella ofrece el descanso, refugio de caos y vértigo.

Desarmados, despojados de todos los miedos y órdenes del tiempo.

Queda un eco que se lanza a lo desconocido

lunes, 11 de septiembre de 2017

LOOP

Por: Cristina Hernández

Hay tiempos para nacer;
ajusta la hora, ve el avión partir
Hay tiempos para morir;
recuerda las cuerdas, la canción
hay tiempos para plantar;
regresión, silencio, derrota.

Si yo que tengo latidos escucho al ángel llorar
el anuncio de su llegada con trompetas;
todo lo sufre, todo lo espera.

También la ilusión escucha a la muerte
las calles sin nombre, sin lágrimas
el amor que nunca deja de ser
aunque finjan detenerlo.

Sobre los montes...
no, no hay lágrimas
los pies del mensajero;
lleva el mensaje de su encuentro
circula inalcanzable
y se pierden

sábado, 2 de enero de 2016

Pensamiento azul

 Se eriza la piel morena
le da un beso al tiempo 
quiere animar su ciclo,
darle un sueño, una razón;
volar a un pensamiento azul 
para erizarte también a vos.

Respirarte, volver a nacer y encontrarte:
en la canción, las letras o en mis piernas.
Del otro lado hay un sol que no teme apagarse,
un cuerpo en circulación que enamorada tiembla.

Sos vos la ausencia que canta tu nombre en mis lunes:
la fluidez de tus aventuras vibran en mi oscuridad,
 las estaciones, las tentaciones de los domingos,
la salvación de los días cuando no tienen alma

Miento si digo que tengo un plan para adorarte siempre
que me has salvado de los sin sabores de otros corazones;
de los agotados juegos que lejos están de encontrar tesoros.

Si has de creer, cree en los árboles de mi camino que dibujan tu mapa
Cree en los silencios que moldean mis deseos y guardan mi locura entrenada 
 Cree en mi amor, que vive en la amistad o en el lenguaje, en mis dedos agradecidos,
en mi boca complacida, en los orgasmos cautivos o en esta espera dulce e infinita. 

@myrcrixer

lunes, 26 de enero de 2015

Vos

Mandarinas
 el jardín que puede dar regalos
  la filosofía erótica
    una voz en la grabadora
     escribir es el nuevo toque de espalda
      las ideas rondan en el amplio/pequeño mundo del tiempo y la realidad
       blink
         la esencia
          vos
         tu ausencia
        think
       las mareas mundanas del aquí y ahora
      vivir en carne y hueso
     ver una imagen y recordarte una historia
    el cuerpo
  el agua que puede quitar la sed
Mandarinas       
       

miércoles, 29 de octubre de 2014

Quelqu’un m’a dit (Carla Bruni) Translation

I’m told that our lives aren’t worth much,
They pass like an instant, like wilting roses.
I’m told that time slipping by is a bastard
Making its coat of our sorrows.
Yet someone told me…
That you still loved me
Someone told me…
That you still loved me.
Well ? Could that be possible?
I’m told that fate makes fun of us,
That it gives us nothing and promises everything,
When happiness seems to be within our reach,
We reach out and find ourselves like fools.
Yet someone told me…
That you still loved me
Someone told me…
That you still loved me.
Well ? Could that be possible?
Well ? Could that be possible?
So who said that you still loved me?
I don’t remember any more, it was late at night,
I can still hear the voice, but I can no longer see the face,
“He loves you, it’s secret, don’t tell him I told you.”
You see, someone told me
That you still loved me
Did someone really tell me?
That you still loved me
Well, could that be possible?
I’m told that our lives aren’t worth much,
Passing in an instant, like wilting roses,
I’m told that time slipping by is a bastard,
Making its coat of our sadnesses.

That you still loved me
Someone told me…
That you still loved me.
Well ? Could that be possible?


sábado, 25 de octubre de 2014

Si vinieras

"Sin que lo sepas te estoy diciendo
que si vinieras
no podría negarte el espacio
                              que te tengo
                              guardado
                              en el cuerpo."


Ana María Rodas
Poemas de la izquierda erótica

lunes, 25 de agosto de 2014

sábado, 7 de junio de 2014

ESPERO CURARME DE TI

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de
fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me
receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante. En una
semana se pueden reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra y se les
puede prender fuego. Te voy a calentar con esa
hoguera del amor quemado. Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor están entre dos
gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y
subversivo del que ama. (Tú saber cómo te digo que
te quiero cuando digo: “qué calor hace”, “dame
agua”, “¿sabes manejar?,”se hizo de noche”… Entre
las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he
dicho “ya es tarde”, y tú sabías que decía “te
quiero”.)
Una semana más para reunir todo el amor del
tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú
quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No
sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para
entender las cosas. Porque esto es muy parecido a
estar saliendo de un manicomio para entrar a un
panteón.

viernes, 30 de agosto de 2013

Estado contemplativo

60 gotas se deslizan sobre un cuerpo
60 esperas desfilan en intervalos
24 tic tacs, curiosos, rebosantes

No me he extinguido
Sigo llevando su nombre en mi lluvia
le dibujo con trazos invisibles
con luz de luna, lo extraño

60 respiraciones me regresan al hoy
60 veces huyo del eros sin conseguirlo
24 frágiles horas 

 preguntas que sienten y viven
distancias que sienten y duelen
myrcrisher

sábado, 1 de junio de 2013

Tú, Vos, Usted


Si quisiera saber quién eres tendría que desnudar esta grieta que tapé con mi pasado y soltar mis palabras inconexas que terminarían en un lago color espejo, mostrando varios rostros; las figuras viajarían sin flaquear cumpliendo su destino; Regresarían cargadas de vida... en temblores, sol cotidiano e invierno deslumbrante; en aburrimiento que se opaca, en dudas que se olvidan. 

Si quisiera saber quién sos, apagaría mis voces, me pegaría a tu piel para atrapar antes que vos tus acciones, pensamientos, ganas. Bebería antes las preguntas y os dejaría seco de ellas.  Y nuestras miserias que son las mismas, encontrarían un abrazo en dónde refugiarse.

Pero es de usted. Es un usted el que me convoca con su voz o su palabra; la mediadora y lacónica palabra que redime. Es un usted de apenas, de suficiente; es un lejos de un quisiera (siempre es un lejos) pero un cerca que permite soñar.
-myrcrisher

martes, 15 de enero de 2013

Confesiones de un reloj


Hoy tengo miedo de escribirle, no quiero contarle de la manta invisible
Y el lejos de hoy es distinto, se volvió verbo, es caminar sin sus besos reales;
es ir remando viendo en el reflejo  tanta pretensión atorada en amabilidad retorcida
[perversa]

Sé que tengo que sonreír, pero sonrío menos
Si supiera cuánto han cambiado mis ojos desde que se llenaron de ausencia
[besos reales, besos reales]
Pienso en usted
 en ese espacio que nos inventamos burlando las horas, construyendo puentes
jugando a escribir nuestras notas musicales

Si pienso más y siento menos es sólo porque estoy tratando de ganarle al dolor
Y el tiempo empuja, no se puede detener el viaje hacia el refugio de un tesoro
Y la tierra se me pega a los tobillos; si supiera cuánta lucha hay en cada paso

Y este lejos suyo que lo alejó de mí
Y este lejos mío que me aleja de usted

-myrcrisher

lunes, 31 de diciembre de 2012

Lo mejor del 2012

A veces sólo necesitamos un helado para sonreír y recordar lo que vale la pena.





domingo, 4 de noviembre de 2012

Reality and Fantasy




"You know, that people are faced in life with chosing between reality and fantasy. And it’s very pleasant to choose fantasy, but that way lies madness. And you’re forced finally to choose reality, and reality always disappoints, always hurts you."

Woody Allen: A Documentary

domingo, 28 de octubre de 2012

Lejos



Letras, besos
Excusas, ausencias
You and Me
Lejos
Del cielo de usted,
Porque to be no es lo mismo que estar
Y si soy, es sólo en esta soledad
                   
-myrcrisher

domingo, 21 de octubre de 2012

Ritual


La realidad vino a visitar al final de una lluvia
Sólo quedaron los sollozos de los árboles
(Y una frase)
Que resuena como eco del cielo que sabe a frío

Del beso y el fantasma habló Kafka,
De los deseos infantiles Kundera,
Tristana y sus cartas,
yo no dejo de pensar en sus ojos
en el nocturnal de sus ojos

 Lo quiero y no sé que es querer

Los árboles no lloran, yo tampoco.
Recuesto las sonrisas en una caja oscura
que contiene la ternura y el invento

Empieza a llover


-myrcrisher