Lo mejor del 2012

A veces sólo necesitamos un helado para sonreír y recordar lo que vale la pena.

Navidad es

La línea de manzanillas que ahorca mi garganta, la muerte dulce con olor a pino

El nacimiento fija su mirada en el cuerpo, yo la cerámica; ellos el alma 

El recuerdo de la sonrisa plena que abrazó la infancia, 

el aserrín cubrió con inocencia  por muchos años el mar de dudas

Luces, canciones, familia, tradición

un eco grita enojado:

¿Un tamal? ¿Quiere ponche?

¿Disculpe tristeza, espera quedarse hasta el amanecer?

Las cuatro paredes, otra vez

y una gata 

                                                                                                                                            

                                                                                                                                           - myrcrisher

Muerte

Algún día morir, sí, tierna muerte

 te esperan todos mis músculos que corrieron sin encontrar la meta;

Una llegada era otra salida, un desamor otra espera más larga hacia sueños incomprensibles

Te espera mi sangre que subía de temperatura al tocarlo y escalofríos al verlo partir

Alguna ingratitud te entregaré, no las poseo todas pero suficientes para este insomnio

Qué vas a hacer con esta nómada,

 ¿Serás mi consuelo?

-myrcrisher

Invictus

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll.
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

William Ernest Henley

Diario de una tiranía II

Amanece la realidad y hay que ocultarla; en una banca, un café o en la inmensidad de su recuerdo. El segundo respiró será el que me traiga de regreso. Aquí,  el diálogo con el poeta. Le pido levante estas letras que hacen  alfombra el camino; busco así que las letras suban y llenen el ambiente de otro aroma, que agiten los árboles para que caigan de ellos  miradas dolorosas, perdidas. No pasa nada. Espero hasta que el aire haga subir la nostalgia, la necesaria para darle cierta dignidad a este tedio.

Me alejo de conversaciones, me refugio en el sabor del escritor, aunque poco sé de sus pasiones, pues las mías son de otras costumbres, menos heroicas. Un sueño interrumpe y me quedo dormida. ¿Cuánto tiempo? ¿ya son las dos? Las gradas, árboles, un sol amigable, el silencio me escolta hasta la oficina, camino acompañada de todas las decisiones que me han llevado a esta calle y a este suspiro.

Algo propio del espíritu nómada, el camino. Veo una procesión de ensayos, óperas, la majestuosidad de la soprano cantando, olvidando las congojas del día común se encuentra con lo extraordinario. Se levanta otro aire, un electroshock al pecho, después serán las guitarras, la pantalla, el final de la noche.

Instantánea del siglo XX

Luna Park, instantánea del siglo XX. De Luis Cardoza y Aragón

A Francis de Miomandre

En un Luna Park
El creador filma la Vida,
Y sobre ese panorama,
Están tendidos todos nuestros nervios:
Estrépito sin descanso,
Hombres y mujeres en las fábricas
Al lado del músculo obediente
Fiel
Y sonoro de la máquina,
Fauna del HOMBRE.
Ferrocarriles, aeroplanos, barcos,
Vías subterráneas,
Arterias de la vida del mundo
En donde somos:
Glóbulos blancos,
Glóbulos rojos,
Bacterias…

Vida febril,
Mecánica,
Asperamente práctica;
Agonía de los últimos románticos
-Siempre habrá los últimos-
Belleza del espasmo.
Vértigos de montañas rusas.
Las horas muertas no tienen minutos.
Epilepsias del jazz band.
Emoción.
Un alta marea,
La energía del mundo.
De fiebre brillan los ojos de las mujeres.

Los corazones golpean los pechos de los machos.
Y hay un grito que se angustia
En la garganta de todos:
¡Vivir! ¡vivir! ¡vivir!

Siglo neurasténico.
Todos somos un poco enfermos:
El hombre: un convaleciente,
Un convaleciente de la vida.

Espiritualidad de la materia:
Parecen nuestros cuerpos
Proyección de nuestras sombras.
Asomada el alma
Al espectáculo del mundo,
Ha sentido en su fiebre mi fiebre,
Y he oído el profundo
Latido de su corazón,
Como si fuese a estallar.

El prisma intelectual del siglo XX
Ya no más descompone
En los siente colores,
La luz de la moderna
Espiritualidad.

Intermitencia de lágrimas y risas.
Tragedia.
Sainete.
Farsa.
¡Aún no está seguro
De su papel,
El mundo!
A veces llora
por reír;
A veces ríe
Por llorar.
Luna Park.

Velocidad.
Visiones del África Ecuatorial
Con la aurora boreal.
En la mañana de hoy
Estaba en Shangai.

Ayer dormí en New York
¿Cenaré en París?
Babélica conflagración
De lenguas y de razas.

Tierra, Arca de Noé constante,
Esponja empapada de sangre y de sudor de hombres;
Bosques de chimeneas fumando,
Cirios de colosos
Que se acaban de apagar;
Ciudades que no duermen,
Ennegrecidas de carbón de piedra
Y olorosas a petróleo,
Sangre de la Tierra;
Nerviosidad de clepsidras,
Pavor del minuto
Muerto sin vivirlo.
¡Pavor, pavor, pavor!
¡Alegría del minuto deleitado,
Tal un gajo del fruto de la vida!

Reality and Fantasy

"You know, that people are faced in life with chosing between reality and fantasy. And it’s very pleasant to choose fantasy, but that way lies madness. And you’re forced finally to choose reality, and reality always disappoints, always hurts you."

Woody Allen: A Documentary

Lejos

Letras, besos

Excusas, ausencias

You and Me

Lejos

Del cielo de usted,

Porque to be no es lo mismo que estar

Y si soy, es sólo en esta soledad
                   
-myrcrisher

Diario de una tiranía

Qué nostalgia tan extraña ésta que deja el enamoramiento a una zona. No hay suficientes fotos ni suficientes letras que puedan contenerla. Lo que representa para mí, lo he dicho más de una vez, se asemeja a una especie de patria. Hoy extrañé sus calles, la telaraña espiritual que dice Unamuno: 

“Porque la calle forma un tejido en que se entrecruzan miradas de deseo, de envidia, de desdén, de compasión, de amor, de odio, viejas palabras cuyo espíritu quedó cristalizado, pensamientos, anhelos, toda una tela misteriosa que envuelve las almas de los que pasan."

 Y cuando me volvía pez entre otros peces, veía a toda Guate en un vistazo. Ahora en una burbuja veré otra patria o la misma pero con menos caricias y más lenguaje.  Hay una tiranía teoría a la cual hay que sujetarse. La academia empieza.

Ritual

La realidad vino a visitar al final de una lluvia

Sólo quedaron los sollozos de los árboles

(Y una frase)

Que resuena como eco del cielo que sabe a frío

Del beso y el fantasma habló Kafka,

De los deseos infantiles Kundera,

Tristana y sus cartas,

yo no dejo de pensar en sus ojos

en el nocturnal de sus ojos

 Lo quiero y no sé que es querer

Los árboles no lloran, yo tampoco.

Recuesto las sonrisas en una caja oscura

que contiene la ternura y el invento

Empieza a llover

-myrcrisher

Sólo hoy

Sólo hoy

Ve el reloj, ajusta la hora, ve el avión partir.

Ya no recuerda las cuerdas, sólo la canción, el abrazo

El silencio, la derrota.

Diez y dieciséis. Los latidos anuncian su llegada

Las ficticias cuatro paredes fingen detenerlos

No, hoy no hay lágrimas, se pierden al ver sus sonrisas

No son las calles las que escriben sus nombres antes de dormir

Y los lugares no parecen recordarlos

Pero la luz sigue dándoles nuevas sombras

Acaso una mirada o un encuentro

La luz sigue

hoy

Inevitable

Exquisito, delicioso, inevitable objeto de mi deseo 

Amanecer

Inventaré viajes a tu boca

 arrancaré páginas de tu historia,

 llenaré tu cuarto de nuevas letras, de música,

 de libros de

                                                                                        Espere, sí,  ahí

 en ese último recuerdo que es real, tan real como este insomnio

 y el deseo de fotografiarlo mientras duerme

Déjame contarte en tus sueños quien eres.

Dejaré que la luna te acaricie y me hundiré en tus sábanas.

                                                                                 

                                                                                     ¿apagó la luz?

Mi corazón ve pasar historias y las despide con flores

cuando este sol ya no sea sol

 me quedaré con los colores que me dejaste

la noche envejece

el lenguaje frío del olvido no encuentra lugar en este amanecer

Encontré mi colibrí

Libros favoritos

(otro día les cuento por qué)

• El Retrato de Dorian Grey - Oscar Wilde
• Rayuela - Julio Cortázar
• Tristana - Benito Pérez Galdós
• Niebla - Miguel de Unamuno
• Marianela - Benito Pérez Galdós
• 1984 - George Orwell
• La Rebelión de la Granja - George Orwell
• La Casa de las Muñecas - Henrik Ibsen
• Cuentos de Joyabaj - Francisco Mendez
• Buenas Costumbres - Denise Phé-Funchal
• La Estética del Cinismo - Beatriz Cortéz
• El Lobo Estepario - Herman Hesse
• El libro de los Amores Ridículos - Milán Kundera
• Los Pilares de la Tierra - Ken Follet

Esta vida loca

Vida Loca- Francisco Céspedes

Porque tu me faltas

quiero darle al alma

el consuelo que le falta 

porque el pensamiento 

no le gane al tiempo 

y sentirlo que me mata. 

Aunque estés adentro

y este sentimiento 

se me antoje eterno 

esta lejanía 

duele cada día 

porque no te tengo 

no tengo tu boca 

no tengo tus ganas 

y por más que intento 

ya no entiendo nada. 

De esta vida loca, loca, loca 

con su loca realidad 

que se ha vuelto loca, loca, loca 

por buscar otro lugar 

pero le provoca 

este sufrimiento 

y no me abandona 

porque a mi me toca 

esta vida loca.

Partiré Mañana

"Buenas Costumbres"
Denise Phé-Funchal

Partiré Mañana

Partiré mañana pienso cuando siento que te levantás de la cama. Mantengo los párpados cerrados hasta que notás el movimiento de los ojos, de las pestañas y tu respiración me anuncia que si no los abro en ese momento te sentarás a mi lado y comenzarás a hacer preguntas. Te digo buenos días, sonrío y finjo estirarme. Tu aliento deja de chocar contra mis huesos. No puedo verte, no quiero verte, mis párpados siguen cerrados pero sé que sonreís. Luego dirás buenos días amor, te acercarás y estamparás un beso húmedo en mi frente. Siento el espacio entre tus labios como un enorme abismo, una fosa fría que despedaza todo lo que cae dentro. Cuando siento que finalmente voy a ser destrozada, que tu respiración hará chocar mi cuerpo en cada pico, que me arrastrará hasta el fondo, cuando siento que me comenzarás a preguntar si no te veo a la cara, abro los párpados y encuentro tu corbata de martes, es martes. Es martes y algunos días me esperan del fin de semana, de los eternos sábados en los que me convierto en la compañera perfecta, en la madre ejemplar, en la que sonríe y habla del tiempo, de divorcios de estrellas, de niños, de todos menos de mí. Es martes y partiré mañana, me digo al verte de espaldas, vigilando mi rostro desde el espejo mientras arreglás tu corbata. Sonrío con la esquina de la boca y mis ojos parecen perderse en el reflejo de los tuyos en el espejo. Eso te hace feliz, te tranquiliza y te deja partir sereno. A mí me regala el silencio, el olvido de tu voz durante el día. Cuando salgás por la puerta y el motor de tu auto se pierda tras los árboles que rodean esta casa volveré a las sábanas y desde dentro conjuraré a las paredes para que no proyecten tu cuerpo por los pasillos, para que tu voz no se asome a las ventanas. Pero aún estás acá y la representación no termina. Abrirás la puerta, llamarás a la sirvienta, le tenderás el saco y dirás que lo coloque en tu auto. Mientras tanto te observo desde las sábanas, exploto la sonrisa de chiquilla de la que te enamoraste y con voz acorde – que cada vez se resiste más a salir- digo que tengo frío y que me levantaré luego, que quiero dormir un poco más, hasta que los chicos se levanten, que en vacaciones los días son más largos, más cansados, que tus hijos requieren más. Escucho los pasos de la sirvienta que atraviesa el pasillo presurosa, el traspaso del saco, tus indicaciones de última hora y la puerta que se cierras tras de vos. Hoy es martes, no pasarás el pestillo, no sentiré tu cuerpo ansioso, tus manos no me arrancarán del calor de las sábanas. Es martes, solamente te inclinarás sobre mí y me darás un beso largo, una imitación de nuestras tardes en el techo de casa. Te daré mi lengua y mis labios tibios, respiraré despacio mientras te beso, despacio para que no dudés de mi buena voluntad. Si no encontraras mi boca, si no respondiera de la misma manera, comenzarías a preguntar. No quiero contestar, no quiero arriesgarme a eso, prefiero partir sin explicaciones, mañana. No quiero contestar porque no sé qué diría, no quiero pensar en tus preguntas. Terminás de besarme y mantengo los párpados cerrados mientras la presión de tu cuerpo sobre el mío desaparece, esbozo de nuevo la sonrisa y te escucho partir tranquilo. Los chicos duermen.

Las sábanas me cubren completamente, me gusta hundirme en ellas, el bebé aún no llora, puedo soñar un momento con las cosas que me gustaría hacer, con el tipo de mujer que quisiera ser, con viajes y amantes, con universidades lejanas y un cuerpo sin cesáreas. Respiro el aroma del mar que conocí cuando escapé de vos. Escucho el mar que combate los acantilados y siento la mano del hombre, de cualquier hombre que recorre mi cuello. Pero tus hijos me llaman, el pequeño llora, la sirvienta toca la puerta, tengo que dejar el mar.

Me gusta perderme en los libros, en los míos porque los tuyos no existen. Tus hijos juegan a mi alrededor y me llaman madre. Pero yo no los he parido, ellos partieron mi cuerpo, dejaron sus sonrisas en él, se alimentaron de mí, robaron mis horas de sueño, secuestraron mis sueños, la posibilidad de volver al mar. Me escalan, suben al escritorio y hablan, me ven con tus ojos, exigen. Son tus hijos. Ellos también amenazan con preguntar. El bebé me explora con la mirada, intenta meterse en mí, el otro por desgracia ya habla, en cualquier momento puede preguntar qué pasa mami y no quiero escucharlo de su boca como en las pesadillas. No quiero que alguien pregunte. Partiré mañana sin decir nada.

Van a ser las doce. No tarda en sonar el teléfono y en escucharse tu voz del otro lado preguntando cómo va todo, si los chicos se preparan para comer, si yo he salido o si pienso salir. La sirvienta vendrá como siempre y me llevará el teléfono al estudio. Lo tomaré y le diré antes de responderte que es hora de que los chicos coman. Hola amor –diré suavemente- cómo ha estado tu día, y vos responderás lo de los martes, día de reuniones, te espero por la noche, voy a salir a tomar un café, los niños se quedarán con la niñera que hoy ha regresado tarde de su pueblo, pero que ya está acá. Preguntarás con quién salgo y ojearé la agenda para ver o inventar con quién he quedado.

Tus hijos comen, me cambio, les doy un beso y salgo. Allí está mi auto, podría ser hoy, pero debo hacerlo con cuidado. En el camino repasaré los pasos para escapar sin huella. Cuando llegue al café, un poco antes de la hora acordada, pensaré en los cambios al plan que debe estar listo para esta tarde. Quisiera tomar notas, pero las encontrarías en tus inspecciones nocturnas a mi bolso y mis bolsillos. La gente llega, se sienta, habla y yo me olvido de vos, de tus hijos, de la casa rodeada de árboles, de la sirvienta y la niñera, del colegio, de tu trabajo, de la habitación que compartimos. Mi sonrisa es verdadera, puedo ser un poco como quisiera, pero el miedo me invade cuando los otros hablan de sus sueños, cuando sus miradas me encuentran y están a punto de preguntar. Entonces vuelvo a pensar en vos y todo toma tu forma, siento un viento frío en la parte trasera de la nuca, un viento que me atraviesa el cuerpo y entonces hablo, hablo hasta el cansancio, hasta que siento que puedo volver a vos con pocas palabras.

Te encuentro al volver. Hablamos de tu día, del mío, del de tus hijos, de las vicisitudes del hogar, de las noticias, de lo que comimos. Mi sonrisa de chiquilla está siempre para vos, para detener tus preguntas. Te acompaño a la cama, vemos la tele un rato, apoyo mi cabeza en tu hombro para dormir tu voz, dejo que me toques, que tus labios encuentren los míos, que tus brazos me atrapen hasta que quedés en silencio. Pero has tomado la costumbre de hablar hasta que yo duerma. Me robás la noche en el mar, tu voz es más fuerte que las olas, tus brazos no permiten que él acaricie mi cuello, la presión de tu cuerpo alrededor del mío me adormece.

Sueño que mis maletas esperan escondidas en el armario junto a la puerta, sueño que he tenido tiempo de prepararlo todo, que esto no se repetirá mañana, que jamás habré de contestarte, que volveré a los acantilados y a las olas que gritan conmigo mientras quiebran.

Wild World

Wild World- Cat Stevens

Now that I've lost everything to you,

you say you want to start something new,

and it's breaking my heart you're leaving,

baby I'm grieving.

But if you wanna leave take good care,

hope you have a lot of nice things to wear,

but then a lot of nice things turn bad out there.

Oh baby baby it's a wild world,

it's hard to get by just upon a smile.

Oh baby baby it's a wild world.

I'll always remember you like a child, girl.

You know I've seen a lot of what the world can do,

and it's breaking my heart in two,

cause I never want to see you sad girl,

don't be a bad girl,

but if you want to leave take good care,

hope you make a lot of nice friends out there,

but just remember there's a lot of bad and beware,

beware,

Oh baby baby it's a wild world,

it's hard to get by just upon a smile

Oh baby baby it's a wild world,

and I'll always remember you like a child, girl.

Baby I love you, but if you wanna leave take good care,

hope you make a lot of nice friends out there,

but just remember there's a lot of bad,

and beware, beware,

oh baby baby it's a wild world,

it's hard to get by just upon a smile.

Oh baby baby it's a wild world,

and I'll always remember you like a child, girl. 

sueño

y porque estábamos ahí, agarrados de la mano pero no eran manos, eran dos trazos de un dibujante que mientras dormía imaginaba a dos personas, porque en realidad yo ahí no era yo, era un boceto de alguien que hacía...a dos personas que se querían, que creía que hacía porque no dibujaba, sólo lo imaginaba, mientras caminaban por la avenida... 

Menos mal desperté.

La importancia de no olvidar quien eres.

Juegos de la mente

Relaxed breathe

Nace la pasión.
Practicar, practicar, practicar.
Buscar el objetivo, alejarse/acercarse lo necesario hasta que llega un momento que ya no depende de uno, es sólo cuestión de un hondo respiro y ...

click

la foto.

No es aquí

Colores, círculos, cielos imperfectos. Volar! volar! volar!

Composición para el lunes - Víctor Muñoz

Del libro Posdata: ya no regreso - Víctor Muñoz 

Composición para el lunes

Ayer fuimos a la piñata de Max. Max es mi amigo pero también es mi compañero de la escuela y hace como un mes que comenzó con que no fuera a faltar a su piñata y todavía cuando me entregó la invitación me recomendó que no fuera a faltar. Se la llevé a mi tía y le dije lo que me había dicho Max y ella me dijo que estaba bueno y que teníamos que comprar un regalo.

Primero fuimos a la misa y después al supermercado y después a la piñata. Mi tía dijo que íbamos a comprar algo que no fuera muy caro porque no tenía mucho dinero.  La misa estuvo bien tardada y en el supermercado había mucha gente y compramos unos crayones y pedimos que lo pusieran para regalo.

La invitación era para las diez de la mañana y nosotros llegamos como a las once y media. Había un payaso que estaba haciendo un acto y cuando nos vio entrar dijo que ya llegaron los madrugadores y que buenas noches y también pidió un aplauso para los madrugadores y la gente se puso a aplaudir y a reírse y salió la mamá de Max y nos saludó y mi tía sacó el regalo y me lo dio y me dijo que se lo diera a Max y yo se lo di y él me dijo que gracias vos, venite para acá y nos consiguió una silla para mí y una para mi tía.

El payaso pidió a tres niños voluntarios para hacer un acto y nadie quiso pasar, entonces agarró de la mano a un niño y dijo que así me gusta que sean valientes los niños y como nadie más quería ir nos fue a traer a mí y a Max y después pidió a tres niñas voluntarias pero tampoco ninguna de las niñas quería ir y él se las fue llevando de una en una y nos puso a hacer concursos y nos puso apodos y como Max es un poco gordo le dijo que era su amigo Sanchinelli y a mí como soy delgado dijo que yo era Tribilín. A mí me cae mal que me pongan apodos pero la gente se rió mucho y aplaudieron. Les puso otros apodos a los demás pero ya se me olvidaron y cuando nos puso parados por orden de estatura nos puso a hacer un concurso de pasarse de mano en mano un trapo y cuando él sonaba un pito, al que le había quedado el trapo tenía que bailar. A mí nunca me ha gustado eso de que me pongan a bailar  y por eso cuando me tocó quedarme con el trapo no hice bien el baile. Tampoco me aplaudieron mucho y ganó una niña y el payaso le dio un collar de plástico y le dijo que era de oro y después dijo que le iba a dar un premio al niño que hubiera bailado mejor y nos volvió a pasar y les pidió a todos que aplaudieran al que había bailado mejor y volvió a ganar otra niña, después nos dijo que nos fuéramos a sentar y llamó a tres señores y tres señoras y los puso a hacer un concurso de brincar para adelante y para atrás de una línea. Hizo otras bromas y después dijo que muchas gracias y que era el payaso Serrucho y que cuando lo necesitaran lo llamaran y agarró sus cosas y se fue y la gente lo aplaudió y a mí no me gustó el payaso porque no me gustan los payasos.

Después llevaron una piñata y la colgaron del lazo y el papá de Max se puso a tomarle fotos entonces comenzamos a romperla y uno de los primos de Max que también es gordo, cuando le tocó pasar le trató de dar tan duro que el palo se le zafó y rompió una maceta y por poco le paga a una niña. A mí nunca me ha gusto eso de pasar a romper la piñata y cuando me quería vendar los ojos les dije que no y no pasé mi tía dijo que ya se quería ir porque había mucho sol porque a ella siempre le molesta el sol y no había ningún lugar con sombra en dónde estar y cuando rompieron la piñata logré alcanzar algunos dulces, pero no muchos porque no me gusta eso de tirarme al sueño a agarrar dulces entonces se apareció el papá de Max con otra piñata y mi tía dijo que ojalá que después de esa piñata ya no hubiera otra.

Después colocaron los burros y las tablas y se apareció la mamá de Max con un pastel bien grande y todos nos sentamos y cantamos la canción de cumpleaños y como había un poco de aire costó mucho que las velitas se encendieran y cuando Max las apagó su papá le tomó otras fotos y al ratito pasaron los platos con un pedazo de pastel y un helado y un pan con jamón y un vaso de horchata y mi tía dijo que gracias a Dios porque ya tenía un poco de hambre. Yo me comí todo lo de mi plato pero mi tía dejó el pastel.

Cuando toda la gente se comenzó a ir, mi tía me dijo que ya era hora de que nosotros también nos fuéramos y la mamá de Max nos dijo que muchas gracias por haber venido y que mucho gusto de conocerla y que Max le había hablado mucho de mí y nos terminamos de despedir y nos fuimos a la calle y pasamos por una venta de pollo y compramos un poco para el almuerzo y después tomamos el bus y llegamos hasta la casa y yo no tenía mucha hambre pero me comí el pollo.

A mí no muy me gustan las piñatas. En la tarde comenzó a llover y mi tía se puso a planchar la ropa y yo a ver la televisión.

Estuve muy contento.

Sobre la Discapacidad

Notas del Taller de CONADI (Consejo Nacional para la Atención de personas con discapacidad) sobre cómo ayudar a una persona con discapacidad:

• Presentarse primero y preguntar antes de ayudar, no sobre proteger
•  Llamar a las personas por su nombre
• La discapacidad no se sufre, ni se goza, es una condición, una característica.
• La discapacidad no es lo que define a la persona
• Si él/ella va con otra persona, diríjase directamente a él/ella y no a la persona que lo/la acompaña
• Utilizar un lenguaje sencillo, sin exagerar muecas y gestos
• Sea natural, tal y como lo es con otras personas
• No haga bromas ni se burle de su discapacidad

Fotógrafo Luis Gonzalez Palma

Siempre me he sentido en medio de una frontera. Ni tan excéntrica como quisiera ni tan señorita apegada a las costumbres de la sociedad. Cuando hago el ejercicio de introspección y descubro mi ser como un ser situado en este espacio "promedio" pienso: ¿Se verá en mi mirada? Este limbo de pertenecer y no pertenecer, de creer y no creer, de vivir y no vivir y  junto a ello toda una mezcla de sentimientos. 

Sensaciones/pensamientos que surgieron a raíz de la entrevista que hizo Maurice Echeverría a Luis Gonzalez Palma en Sophos hace algún tiempo.  Conocer su visión de la fotografía ha representado para mí una confirmación de este esfuerzo que durante este año he hecho por mejorar y entender cómo funciona este arte.

Luis Gonzalez habla de la importancia de saber para uno mismo ¿qué es imagen? ¿qué es arte? Porque dependiendo de ese proceso interno así será proyectado en la fotografía. Para él la imagen no es algo ingenuo, lo importante de la imagen es lo que oculta, no lo que muestra.

Me gusta porque busca el sentido, la técnica está en segundo plano, aunque no por ello es menor importante pero una vez se tiene lo primero se trabaja sobre ello y la mejor forma de hacerla llegar al otro. Por eso me dice tanto, porque busca la experiencia interna. “La cámara hospeda el sentido” Y así me encanta pensar que esas superficialidades que me causan descontento puedan ser traducidas en imágenes de la historia, la cultura, la filosofía; un libro de política...la imagen, una novela...la imagen, ¿Cómo representar las líneas invisibles? pues ahí en la imagen. Pero eso sí, estar atentos a la mirada, de donde parte todo. El fotográfo lo expresa así:

• “Las imágenes son tremendamente complejas pero por lo que ocultan. Lo más importante que nos pueden mostrar no está en ellas, están en lo sugerido y por supuesto en lo que el espectador haga con ellas. Me interesa cuando hay, en la contemplación de ciertas imágenes, una experiencia relacionada con lo inefable, siento que es ahí en donde se produce ese encuentro con experiencias fundamentales.”
• “La fotografía sirve para conocerse a uno mismo, para explorar la mirada y las relaciones de poder que se establecen con el otro.”
• Deseo de una mirada horizontal que se sostuviera ante la mirada del otro”
• “Si se me ve en el reflejo se puede apreciar las ingenuidades y miedos de otros”
• “Cómo poner en imagen ese desconocimiento que uno tiene de sí mismo”
• También me llamó la atención la importancia que presta a la psicología humana y como lo traslada al plano fotográfico; de tal manera que la infancia y su imagen es proyectada al resto del mundo y de cómo el esfuerzo radica como él lo indica en ir “trabajando y reinventando las fracturas”.

Dato curioso ese día yo no compartí mi mirada con el fotógrafo, me escondí bajo unos libros, salí silenciosa pensando en la mirada invisible...

No tengo la entrevista a la que asistí pero les dejo otras muy interesantes:
http://pleonasmotautologico.blogspot.com/2011/03/insistir-el-momento-imaginado.html

Reto 25 Libros - 2012

Aunque la lista en realidad no refleja la cantidad de historias que estos libros me han regalado *_*

Buena lectura, buenos libros, buenos autores.

1. La Señora Dalloway - Virginia Wolf
2. Lobo Estepario - Herman Hesse
3. La puerta del Cielo - Luis de Lión
4. El Libro de los Amores Ridículos - Milan Kundera
5. Buenas Costumbres - Denise Phé-Funchal
6. Love Veintidiez Tania Hernández
7. El Jardín de las Dudas - Fernando Savater (re-lectura)
8. Los Adoradores de la Muerte - Mario Monteforte Toledo
9. Nada - Janne Teller
10. Madame Bovary - Gustave Flaubert
11. El Beso de la Mujer Araña - Manuel Puig
12. Sunset Park - Paul Auster
13. Posdata: Ya no Regreso - Victor Muñoz
14. La Rebelión de los Zandales - Ronald Flores
15. El Tiempo principia en Xibalbá - Luis de Lión
16. Estética del Cinismo - Beatriz Cortez
17. El Miedo a la Libertad - Eric Fromm
18. La Vida está en otra parte - Milán Kundera
19. No te apresures en llegar a la torre de Londres, porque la Torre D Londres no es el Big Ben                              
      -Eugenia  Gallardo
20. Errar la Noche -Ronald Flores
21. Cartas a Milena -Kafka

¿lector?

Andar con un libro en la calle es toda una experiencia. Hay libros de libros. A algunos nos sucede que en cuanto se termina la lectura se avecina un viento ligero que pertenece a ese momento contemplativo, exquisito en el que dan ganas de abrazar al extraño; que te ve con mirada inquieta, como pensando ¿y a este que mosco le picó? Un libro que te da un brinco a esa realidad intangible que puede ser vista de tantas formas como palabras y géneros literarios existan.  En esta fiesta de significados curiosamente no se lee con lentes oscuros, no se lee con los brazos cruzados y por favor no se tiene un café en la mano y el otro sosteniendo el libro porque oh sorpresa, ¿Cómo vas a pasar las páginas si tenés las manos ocupadas?

Pensando en voz alta (a propósito de mi cumpleaños)

Deseo que a esta fealdad colectiva que nos espera podamos envejecerla con honor y emoción y al fin tirar a la basura la estética no por opción pero tirarla al fin al cabo y decir “ya no es lo importante” Entonces  a lo mejor y sí nos sirve el pasado para representar  todos esos fracasos que la juventud con su belleza no salvó y que ahora todos arrugados podemos pasar a un nuevo mundo, ese que empezamos de cero. 

Este cuerpo que inicia con piel de bebé y su inutilidad para caminar, su incapacidad de construir, alejado de los pensamientos abstractos, en fin, tanto va adquiriendo el ser humano que lo que va dejando atrás es ese yo de ciclos, viviendo y muriendo y viviendo, pero entonces ¿Por qué temerle a la vejez?

“Los sacerdotes-astrónomos mayas consideraban el período de 13 “B’aqtunob”, que corresponde a 5,200 años de 360 días, como Era del mundo, o sea una época de “creación”. Su cálculo no estaba alejado de la realidad histórica. Ninguna de las grandes culturas, que surgieron 5 o 6 mil años antes de Cristo, han durado más de 5 mil años. La mayoría de las culturas perduraron mucho menos tiempo. La cultura greco-romana duró menos de 2 mil años; la egipcia menos de 3 mil años; la china era una cultura decadente a los 4 mil años. Concebían el camino infinito del tiempo como un fluir sucesivo de ciclos de vida y muerte, de principio y fin, a similitud del curso del Sol-Ahaw: aurora-ocaso-aurora. Por tal motivo el final de cada período o Era de 13 B’aqtunob no significaba el final de la Historia, porque calculaban esos períodos, ininterrumpidamente, dentro de la concepción del tiempo que se extendía –eternamente-  hacia el pasado y hacia el futuro. Los ciclos se unían mediante sucesivas destrucciones y formaciones.”
2012 La Quinta Era en la Historial del Pueblo Maya – Marco Antonio de Paz

Life must go on o el arte de aferrarse

En estos días he aprendido*

- El silencio es a la distancia lo que un abrazo a un adiós
- La luz es un misterio interpretable
- En cuestión de relaciones familiares, nada está escrito
- Los gatos son más tercos de lo que creí y no entienden de pantallas en el cuello
- Que los minutos no esperan a que se te pase la tristeza, están apurados siempre escribiendo
- Soy fiel a las leyes de la espontaneidad
- Este desapego es una bendición y condena
- Ah the Golden Age thinking!

*inspirado en: http://muralles.net/blog/2009/03/07/en-estos-dias-he-aprendido-que/

El libro de los Amores Ridículos - Milán Kundera

"...no se estaba desnudando, estaba cantando sobre su desnudez, sobre la imposibilidad de desnudarse, sobre la imposibilidad de amar, ¡sobre la imposibilidad de vivir! Pero nosotros no queríamos oírla, estábamos con la cabeza gacha, sin tomar parte."

Sin vos

Acontece Así, Enamorados - Otto René Castillo

ACONTECE ASI, ENAMORADOS

Los enamorados

que ahora se besan,

todavía no saben

que tendrán

que separarse muy pronto.

Los enamorados

que aún no se han encontrado,

ignoran

que pronto creerán

haberse hallado

para todos los tiempos.

Pobre

los que aún no se han hallado,

ahora tendrán

que continuar esperando

- Otto René Castillo

1, 2, 3, 4

Hoy vi la foto del chavo con los anteojos proyectando al camarógrafo que tomó la avenida, ésa la que canta una melodía con claves de humanos, cada color es un compás, el acorde una composición. La dama cuidada por el esposo que le tomaba el brazo, como la hacían las gentes de antes, pasaban un edificio que combinaba con la gorra amarilla de la abuelita, cerca del Edificio Engel. Yo veía del otro lado de la calle justo cuando un guardia de seguridad me rebasó caminando con rapidez, sosteniendo la pistola, persiguiendo al hombre de playera aqua que iba adelante, se quedaron en la tienda, no supe más porque al voltear vi al niño de 4 años de playera aqua sostenido la mano de su papá con tanta naturalidad como el extranjero que veía si no había carro para cruzar la calle y semáforo en verde, en rojo, el amarillo de la abuelita. Llegué a la armatoste de poder, camioneta, piloto, brocha joven de 12 años con mirada de acento, el acento de una vida fría. Otros jóvenes de edad parecida, delgados, relajados, playeras de colores:

-          - Ala mirá qué ácida la gente acá, te vas o te quedás

El piloto como gallo de pelea no deja a la otra camioneta estacionarse, es una lucha de pasajes,  el brocha le muestra el dedo en señal no amistosa, un señor con una bolsa grande se sienta a la par de una señora que le mira con desdén mientras un bebé juega con su mamá y ríe, casi al llegar a la casa veo a una niña tocando el arpa frente a una venta de agua pura, en otra esquina el señor vende flores, la señora no se baja del carro,  bajó su vidrió polarizado y escogió las flores rojas. Un señor con su hijo vendiendo pescado, otro piña, un hermoso amarillo como el de la abuelita. Dos árboles verdes y un señor se me queda viendo mientras yo me hago la loca, creo que él también en secreto componía mi historia de color anaranjado.

La Gran Patria - Javier Payeras

“La patria es un discurso / que todos conocemos. / Es una hemeroteca / repleta de cadáveres, anuncios y / crónicas sociales” Luis Alfredo Arango. 

Lejos de la corrección política, eso que llamamos patria —con fervor de lunes cívico— no es más que una exposición de fotos amarillas, siempre útiles para la retórica electorera. La patria también es un masticado disco de marimba al mediodía. Es la banderita plástica  tirada en medio del parque y el opaco sonido del redoblante en las bandas escolares. También suele llevarse en una pancarta (en medio de una manifestación financiada quién sabe por quién) o en la retórica gubernamental después de un invierno catastrófico. La patria es la vejez. La patria es la cabeza de Miculax y de Serapio Cruz sobre una mesa. La patria es una modelo rubia disfrazada de indígena en una exposición de turismo. 

La patria es un empresario hablando de la patria en un canal de cable. La patria es un eslogan que dura cuatro años. La patria es el salario más mínimo. Es el funcionario corrupto que sale risueño y liberado de toda culpa. La patria es el optimismo miope. Son los chistes acerca de indígenas, homosexuales y negros. La patria es la constitución escrita para los ricos por quienes los representan. 

La patria es un pajarito atrapado entre dos bayonetas. La patria es una paz sin nadie. La patria es Jorge Ubico. La patria es la sombra de un helicóptero en la montaña. La patria es la vida que se fue de los huesos en una fosa común. La patria es un caudillo detrás de otro y encima de otro. La patria es la familia canchita anunciando seguros de vida. 

La patria es un mapita que dice “Belice es nuestro”. La patria es el himno más largo del mundo. La patria es la foto postal del lago de Atitlán y un niño con una carga de leña. Son los códices perdidos entre la selva petenera. 

La patria es un monumento que nadie recuerda.

http://www.s21.com.gt/intruso/2012/06/06/gran-patria

Bullets over Broadway - Woody Allen

“I think the mistake we women make is we fall in love with the artist, not the man."

Enamorada

En la ciudad llueve y la gente con sus sombrillas de colores dan a esta ciudad un toque de color a las nubes grises. No me canso de decir cuán enamorada estoy de la zona 1. En ella veo a la gran Ciudad: trajes, faldas, ropas viejas, bebés, adolescentes tomados de la mano, niños tomados de la mano, abuelos tomados de la mano. Veo el mundo en una calle y no puedo dejar de admirar. Pienso en todas las fotos que podría tomar sólo con cerrar y abrir los ojos y de alguna manera me gusta que no pueda hacerlo, no es bueno dejar en evidencia aquello que es un regalo para el hoy.

Por cierto que hoy leyendo La Señora Dalloway pensé en cómo Virginia Woolf podría describirnos, a esta Guatemala pueblo-ciudad. Me alejo lo más que puedo para verla como una extraña y veo todos esos cables que arruinan la vista, las casas imperfectas, las calles que parecen las mismas, me doy cuenta de cómo nos vamos conformando con el Burger King de la esquina, el McDonald's del domingo por la tarde y los Cafés que hay en todos lados pero siempre bajo los mismos nombres, enfranquiciados, así estamos, es difícil que hayan nuevos restaurantes o cafés porque los grandes Centros Comerciales lo tienen todo y con las mismas etiquetas.

Sin embargo, hace poco vi la película "Looking for Palladin" en el IGA, el director Andzej Krakowski veía una Antigua Guatemala tan diferente a la mía y no puedo explicar qué era lo extraño pero era una especie de folklore engrandecido y ahora pienso que mientras voy caminando, comiendo mis nachos Diana o con la bolsa de mango y pepitoria mientras espero a que no venga carro para cruzarme la calle, soy parte de ese folklore y asombro para estos "otros" que encuentran extraño este que es mi hogar. 

Aún están los atoles al final de Las Américas, las enchiladas a Q10 donde la Mela, el Mercado Central, los shucos del liceo, las ventas de rica comida al finalizar la misa, los helados de coco, los chocobananos, todavía hay nosotros y mientras sea así seguirá siendo mi Ciudad; cielos, creo que a esto le llaman patriotismo.

Lluvia

La lluvia que me acompaña, sus grandes gotas dejan en el sendero los muchos besos que te he dado, a ti vida de personajes, calles arrugadas y huecos de calles que guardan las historias de  logros y fracasos.

Me quedo con la tinta de lluvia, para seguir contando cómo las estaciones siguen apareciendo en estos huesos llenos de días, horas, lágrimas y sonrisas.

Yo no lo sé de cierto, pero supongo - Jaime Sabines

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
un día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.
Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.
(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.)

- Jaime Sabines

palabras prohibidas

Hay palabras que tengo prohibido en mi vocabulario. No sabía que eran prohibidas hasta que descubrí que no las uso y que cuando las escucho siento sorpresa, como si los demás no supieran su poder, o como si en mí tuviera un poder distinto. A veces quiero saber que se siente decirlo y en escondidas (en escondidas para mí pues nadie sabe que son  palabras prohibidas) lo digo en voz alta, lo más natural que puedo pero siento raro, como si fuera el germen que dará inicio a la desintegración de mi personalidad ¿?
"No tiene límites" dijo mi hermano  y yo creo que está muy equivocado.

Corazón malvado

Que mi corazón sea malvado, que no busque extrañar ni ser extrañado

que no pase las noches llorando por la muerte que no viene

que luche contra las ganas de refugio y que el beso de la soledad le satisfaga

Que mi corazón sea malvado y olvide las noches en que no hay líneas que contar

que se pierda en las perversidades de la mentira y la indiferencia

Y en la noche justo antes que la consciencia de su último suspiro

 sonría porque en secreto, no quiere ser un corazón malvado.

Sin letra

Están contando algo pero no lo saben. Cada uno de nosotros lo hace.
Todo esto que nos envuelve en una canción sin letra; llena de imágenes que transforman la historia, la nueva piel.

Pausa

En medio de mis preocupaciones incoherentes debo confesar que hay una nueva que anda rebotando por ahí:

Hace tiempo que no siento la fuerza de un abrazo...

Es extraño porque me considero una persona afectiva y los abrazos son lo mío o al menos lo eran. Espero sea pasajero. Se podrá perder la capacidad de sentir un abrazo, ¿se podrá perder la espontánea sensación liberadora y fraternal de darlo? 

“Waitress, there's a wire in my landscape”

That's the title for the picture Iván took some time ago and it  kept me thinking. 
Sometimes we are searching for perfection when maybe we should think best on invention, a parallel truth.                                                                                                                                                           
When I think of me and all the things I wanna reach I see an empty mirror, a distracting mirror; then I look at the scene and I feel I still can be a precious invention.                        
'Cause... there are still some maybes that are worth having.

La espera

La muerte no tiene historia de sentidos; no ve en su reflejo ningún recuerdo.

Quisiera

"Amor que no haga más preguntas
Preparado a no entender
Amor que mire bien de frente
Suficientemente fuerte
Amor que no busque salida
Y no me cueste la vida"

                                         No hay ningún corazón que valga la pena, Miguel Bosé

Un febrero atorado

Qué pasa con los que no tienen nada que contar porque el largo silencio cultivó olvido en sus historias, cinta en la boca; invisible, solitaria, ajena cinta.

Hay tantas formas de conocer el corazón pero sólo una forma de tomarlo: cuando se está a oscuras, en clandestinidad; lo desmaya primero con poesía de calle. Despacio lo ve alejarse de su cuerpo, ahora es un líquido de letras que se vierte antes que las golondrinas puedan beberlo, quiero despertar de este sueño, cuánto más hay que esperar.

Madame Bovary

"Era uno de esos sentimientos puros que no estorban el ejercicio de la vida, que se cultivan porque son raros, y cuya pérdida afligiría más de lo que su posesión pudiera regocijar."

Parque Concordia

Tengo en mis adentros un sin-nombre, una fuerza que oprime, que pasa de los sentimientos al pensamiento más puro; el del extrañamiento, un no ser, siendo. Un brillo en la abstracción.

Ver. ¿Qué veo? una palabra soez tan natural como un juego de cartas, aparatos viejos que llevan en hombros un letargo, una pausa en el ambiente. El olor a marihuana dicta la estación, un precioso círculo, el sol dicta a los transeúntes dónde pasar, las bancas llenas de personas que ... ¿quién dicta? y esta tristeza ¿es mía o de ellos?

 Una venta callejera es, una calle con ventanas que deja abierta una espera. 
 
"Gracias a Dios es viernes" dijo el trabajador antes de apagar su computadora, el descanso es, el parque es, la ventana, las corbatas y delantales, todo es.

Propósitos 2012

• -          Besar un colibrí
• -          Enamorarme del personaje de un libro
• -          Pedirle una constelación a las estrellas
• -          Viajar a un lugar desconocido
• -          Sembrar un árbol
• -          Descubrir algún misterio del universo
• -          Aprender el beat que armoniza la razón y mis sentidos
• -          Inventar un nuevo juego
• -          Dejarme seducir por la nueva música
• -          Terminar un sudoku
• -          Escribir una canción
• -          Ponerle nombre a mi árbol